Немой Пастырь - Вальчер

Почему-то одни места вспоминаются до мельчайших деталей - помнишь, какая была плитка, какой запах у двора, даже как ветер завывал между домов. А от других - словно кто ластиком прошелся, пусто, ничего не осталось, только дикие травы да тишина.

Вот и здесь кто-то когда‑то ходил по этим улицам: были люди, были судьбы, каждая тень и каждый камешек что-то значили. Теперь все перемешалось: часть улиц крепко держится в памяти, а часть - будто стерлись, будто и не было их вовсе, только угадываешь их по редким следам. Так память оставляет что-то важное, а остальное отдает времени.

Что цепляет память за собой так прочно, а что - позволяет кануть без следа?